Já passaste a mão sobre meus poros.
sobre meus eriçados pêlos.
já soubeste de antemão sobre meus apelos. carentes apelos.
agora, caminhas, esquecido de mim, sobre prazeres de memória.
enquanto a porta, que ali está - embora nunca a tenha percebido - cresce à frente da menina de meus olhos. assustados.
trespassados de saudade.
sabes que a porta, ainda que a abriste, daria para campos inúteis.
do desejo. nesta hora vadia, a lembrança não me é nenhuma outra coisa que não seja o que é: tardia.
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